Я читаю про бары, трубы, вязкий дождь и чужой бульвар,
Этот стиль, где металлы грубы, это звездоокон удар,
Это полночь под дым завода, это смех неживой и злой,
Это ласки громоотвода, закадрившего молний строй.
А имею вздох гнильных актов и просаленных, нудных пьес,
Прозябающих без антрактов, на холстах с темнотой и без,
Это крик потонувший в лапе, из дождя и забытых слов,
На некупленной старой шляпе оседающий брызгом снов.
Здесь не носят цилиндров, гетр, это царство щетин и бритв,
Где порезы на каждый метр пьяных драк и подвальных битв,
Где без крови не мыслят жизни, а без жизни, плюясь, живут,
Паразиты, клопы и слизни, мерно пьющие чей-то труд.
Но слова, так легко и мерзко, превозносят ночной угар,
Там в помойках для крыс обрезки и чернухой убит нуар,
Где асфальт белой краской вспорот, как последний оплот зимы...
Если сложно, то это город. Если проще, то это мы.
Я читаю про бары, трубы
© Copyright: Акакий Батькович, 2013
Свидетельство о публикации №113080900477
Свидетельство о публикации №113080900477
Рецензии