Рассказ деда о войне

Однажды я спросила деда своего:
«Откуда эти шрамы, отчего?»
Тогда мне было 9 лет.
И дед ответил - это «след»

Отметины, что был я на войне.
В плече осколок, в голове.
А ногу, внученька, пробило навылет,
Пуля не шутила.

Врачам спасибо, жизнь спасли
И ногу сохранили, не отняли.
Сестричкам, с поля принесли.
Откуда силы  только брали.

А я опять спросила: «Дед!
А больше, больше следа нет?»
Нахмурился дед, промолчал,
Потом на сердце показал.

Открыла рот от удивления:
«А что и в сердце есть ранение?»
Нет, в сердце пули нет.
Но там другой похуже след.

«Какой? Какой? Так интересно!»
Дед сдвинул брови, помрачнел:
«Тебе известно, что на войне я убивал?»
Вопрос мой вылететь успел:
«Как в фильмах и ура кричал?»
«Глупышка! Ну, какие фильмы?
Какие там тебе ура?
Да эти фильмы все мура!»

Война не праздник - это горе!
Там вперемешку с грязью кровь.
А после боя, мертвых море.
Так каждый раз и вновь, и вновь.

Стрелять приходиться, чтоб выжить.
Ползти, чтоб пулю не поймать.
Ещё страшней всего не знать,
Как долго этот ад продлится.

И слабым хочется бежать.
Тех, кто бежать все же решился,
В того приказано стрелять.
И страшно, так, что я молился.

Дед замолчал, свой лоб ладонью прикрыл,
Вздохнул, смотря на пол.
Потом поднялся, взяв костыль
В другую комнату ушёл.