Бежи же, Боб, ведь мяч повис на туче.
Он упадёт как есть в твоей земле.
Он будет так парить, что птицы круче
И лишь замрёт на бобовой траве.
Счёт 7-1; Боб, ты же проиграешь.
Сэм сделает тебя, то видит Бог.
Зря ты свои очи утираешь,
Пусть лучше выглянет твой грозный рог.
Ты-чемпион, все это точно знают.
Но чтоже происходит здесь с тобой?
Мяч каждый раз твоя рука теряет,
Как будто прозвучал уже отбой.
Так соберись же, Боб, сожми ладони.
Молитву св. Роджеру скажи.
Твои движенья - уж не движенья сони.
Так грозный свой характер покажи.
Крикет
© Copyright: Алексей Суслов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113080901461
Свидетельство о публикации №113080901461
Рецензии