Я не пишу тебе писем, бумажных писем.
Что говорить, я вообще тебе не пишу.
Сердце заходится в пляске Витта в двадцатых числах,
когда я пустые конверты без марок на почту ношу.
Мне и родные все уши уже прожужжали,
что, мол, как маленький, хватит уже, перестань.
А я не знаю, как мне с собой справиться.
И перестать тебе в небо письма писать.
Знаешь, ты снишься мне, в мягких цветастых прОстынях.
В белых последних отблесках февраля.
Не говоришь ничего, и просто так,
гладишь мне волосы, в губы целуешь меня.
Я не пишу тебе писем. С бумажным змеем,
лучше чем почтой России, я проверял.
Свидимся, милая. Я в это очень верю.
Ну, я пошел.
До завтра.
Люблю тебя
рykоnuсноe
© Copyright: Можно Нельзя, 2013
Свидетельство о публикации №113080809377
Свидетельство о публикации №113080809377
Рецензии