Лепестки

I
Будто бы ветром, вопросом таинственным,
Мне разбудило душевную гладь:
Дарим цветы мы любимым, единственным,
А для чего? – не могу разгадать.

Сам я нередко живую мечту мою
Крашу любовью в сирени и мак,
Но лепестки не желают, не думают,
Нечем им думать… а может, не так.

Сыплют снегами черемухи шумные
В синюю гладь, уплывают круги…
Может, соцветья и вовсе не умные,
Только вот чувствуют ярче других.

Месяц на счастье хрустальной подковою
Стукает в сердце… мечта, где же ты?
Ты далеко… но строку лепестковую
Милой дарю, как живые цветы.

II
Скромных когда-то, когда то раскованных
Так, что на листья стекала роса,
Сколько же ярких соцветий рифмованных
Я для любимой уже написал?

Милые, глупые, тихие, нежные,
Сколько вас было и будет еще?
Словно черемух цветы белоснежные
Падают в пруд, что луной освещен.

Будто бы чувства живые, безгневные,
В омут души просыпаетесь вы.
Ветер подул… вздернул глади душевные
Рябь наползла на стекло синевы.

Где-то неброские, где-то удачные,
Слов лепестки всё плывут на волнах,
Сам я нырнул  в эти воды прозрачные
И не могу дотянуться до дна.

Не разгляжу за хрустальною кромкою,
Где ты сейчас, что за мысли таишь?
Только почувствую что-то негромкое…
Я ведь и сам, как все песни мои.

Знать, оттого, что любил не без промаха,
Мы друг от друга теперь далеки…
Ведь и любовь моя – словно черемуха,
Нежная, глупая… как лепестки.