Посередине

Мы рождались, когда умирало отечество,
Побиралось, стояло на паперти,
Оставляло в  наследство болезни, что вовсе не лечатся.
И его разрывали на части, как старые скатерти.
Карта стала пестрей и красивей.
Айсберг кололся на мелкие льдины.
Мы родились меж «Совком» и Россией
Где-то посередине.
Все дороги свои выбирают,
Пропадают из зоны видимости.
Я до сих пор не понимаю
Праздника «День Независимости»!
По ящику шла «Санта-Барбара»
Бесконечно, за серией серия.
Без нашествий  вандалов и варваров
Друг за другом гибли империи.
Я послушно ходил в детский сад,
Хлебал ложкою  манную кашку.
А в горах где-то бегал мой брат
Наперевес с  «Калашниковым».
Мы кричали с утра до темна:
 «Ты убит!»- веселясь и играя.
А все там же в горах  шла война,
Настоящая и живая.

Но все реже скрипели качели,
Войны стихли на детской площадке.
Каждой битве – свои трофеи;
Каждому войску свои порядки.
Там, где раньше играли дети,
Теперь  ателье, магазин, галерея,
Офис, компьютеры, беспроводные сети
И прочая ахинея.
Вездесущие мелкие клерки
Заполняют собой их пространство,
Как паразитивные клетки
В организме под названием  «Государство».
Все пытаются мне что-то впарить:
Услуги или товары.
Мы живем на огромном базаре,
Где лишь ценники и гонорары.
Все смешалось и бродит по кругу
Воцарился новый уклад:
Барыги втюхивают друг другу,
Клерк не может найти для ребенка детсад.

Все латали на новый манер:
Коммуналку,  армию, прессу.
Я оценивал, как инженер,
Неустойчивость этих процессов.
Я учился, как  многие миллионы,
Чтоб  трудиться не по профессии
И осесть по спальным районам -
Там, где смесь всех культур и конфессий.
Каждой мысли - свое понимание,
Каждой идее - свое воплощение.
Слабость характера и сознания –
Бич моего поколения,
Что имеет в неделе семь пятниц,
Что без кома не слепит блина,
Что уже навсегда останется
Незолотой серединой.

Тут сияют неоном вывески -
Современные маяки -
К  ним спешат на  поиски выпивки
Богатеи  и бедняки,
Самураи, пираты,  ковбои
Третьего тысячелетия.
Каждая эпоха рождает своих героев.
Каждому подвигу – свое бессмертие.
Или смысл вещей искажён,
Или, просто, меняюсь я сам…
Но все больше знакомых имён
На табличках, прибитых к крестам.
Мы упрямо не видим оного -
На уме лишь житьё-бытьё,
И всё жаждем от времени многого,
А оно не ждет и берет свое.