Что мы пишем?

Что мы пишем - это проза,
Эти всякие стишки.
Это образ из навоза,
Перетаренный в мешки.

"Ах, талант! Ах, дарованье!
Ах, поэт!" - Ах, черт возьми!
Не придумали названье
Этой фиговой возни?

И скрипят, скрипят обозы, -
Новобранцы-лопухи
Грузят вилами из прозы
Утомленные стихи.

Где здесь Бог? Где провиденье?
Где душа в конце концов?
Вдоль обозов - приведенья
Бывших классиков-творцов,

Не живущих и не живших,
Но помянутых добром,
Смерть и славу заслуживших
За чернильницу с пером.

И на этой самой прозе
В этой самой суете
Восседает на обозе
Муза в свадебной фате,

И читает эту прозу,
Лиры стонут - не звучат.
"Бабу с возу! Бабу с возу!" -
Это классики кричат.

Подсказали бы невесте
Про дерьмо коровьих роз,
Что стоит в отхожем месте
Недогруженный обоз,

Что мы пишем - это проза,
Эти самые стишки,
Это образ из навоза,
Перетаренный в мешки...


Рецензии
Хорошо Вы написали!)))
Одно дело- мысли рифмовать , даря их миру...
Но совсем иное- тонких миров вплетать в них нити. ...
делая их видимыми и ощутимыми .
Бывает , что мерцают стихи...а бывает- светятся ,
душой лишь видимым светом...тем самым...
светом провиденья...
у меня тож))) ...рифмоплетение
из философских размышлений и чувств))....
Спасибо, Игорь !)....

Алеся Королькова   16.01.2014 16:24     Заявить о нарушении
Спасибо, Алеся! Извините – большего написать не могу – буквы залипли – каждую копирую!

Игорь Козлов-Капитан   17.01.2014 03:59   Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.