Что мы пишем?
Эти всякие стишки.
Это образ из навоза,
Перетаренный в мешки.
"Ах, талант! Ах, дарованье!
Ах, поэт!" - Ах, черт возьми!
Не придумали названье
Этой фиговой возни?
И скрипят, скрипят обозы, -
Новобранцы-лопухи
Грузят вилами из прозы
Утомленные стихи.
Где здесь Бог? Где провиденье?
Где душа в конце концов?
Вдоль обозов - приведенья
Бывших классиков-творцов,
Не живущих и не живших,
Но помянутых добром,
Смерть и славу заслуживших
За чернильницу с пером.
И на этой самой прозе
В этой самой суете
Восседает на обозе
Муза в свадебной фате,
И читает эту прозу,
Лиры стонут - не звучат.
"Бабу с возу! Бабу с возу!" -
Это классики кричат.
Подсказали бы невесте
Про дерьмо коровьих роз,
Что стоит в отхожем месте
Недогруженный обоз,
Что мы пишем - это проза,
Эти самые стишки,
Это образ из навоза,
Перетаренный в мешки...
Свидетельство о публикации №113080703639
Одно дело- мысли рифмовать , даря их миру...
Но совсем иное- тонких миров вплетать в них нити. ...
делая их видимыми и ощутимыми .
Бывает , что мерцают стихи...а бывает- светятся ,
душой лишь видимым светом...тем самым...
светом провиденья...
у меня тож))) ...рифмоплетение
из философских размышлений и чувств))....
Спасибо, Игорь !)....
Алеся Королькова 16.01.2014 16:24 Заявить о нарушении
Игорь Козлов-Капитан 17.01.2014 03:59 Заявить о нарушении