Му-за-зы-кант

Мир полон историй:
Красивых и страшных,
Смешных до колик,
Грустных, опасных…

…Он был музыкантом. Она
всего лишь была его музой.
Весь мир ему был – игра,
С нотами был он в дружбе.

Всю жизнь он складывал звуки
И строил из них настроение
Не знал, что есть в творчестве муки
Он пел, как дышал – без сомнения.

Вода так бежит сверху вниз
У нас не бывает иначе
Его дважды два – до-ре-ми.
Он жил без вопроса «Что дальше?»

(Я отвлекусь на мгновение,
Уж очень хочу признаться:
Музы талант был – терпенье,
Об этом легко догадаться.)

Так вот, он был чудо-певец.
Скрипичным ключом открывал
Замки всех людских сердец.
Как? – сам он не замечал.
 
Он колыбельные пел ей,
Слагая их будто молитвы,
С неё не сводил очей,
Какую бы песню ни пел бы.

На Музу смотрели с волненьем,
Ей кланялись будто ему.
Он знал, она – его пение,
Талант, мотив, слух и звук.

Одной только ей посвящались
Все звуки, что он источал.
Под песни его рыдали,
Талант его восхищал.

Она же сидела на крышах,
Где он смотрел на зарю.
Ходила по дому неслышно,
Когда говорил: «Я вздремну».

Любила его отчаянно,
Но чувств не бралась описать.
На кухне сидела часами с ним,
Стараясь неслышно дышать,

Когда он, ноту за нотой,
В красе всей показывал ей…
На страшном суде, перед Богом,
Была б она смерти бледней,

Но даже бы там не призналась,
Что слухом обделена,
Что до, фа, си, ля звучат ей
Все – как одна струна.