Про детство

На самой дальней книжной полке
Пылится уже много лет
Цветной Букварь, давно забытый,
Завален стопками газет.

Как было ясно и понятно,
Как просто искренне дружить,
Любить конфеты, сильно - маму,
Не предавать и не скорбеть.

И так тепло воскресным утром
В пижаме, мятой после сна,
Но так приятно почему - то,
Пусть грязь, дожди - зато весна,

Зато кораблики и лужи,
И друг с рогаткой у ворот,
Досадно, что чуть - чуть простужен,
Помогут молоко и мёд.

И можно искренне заплакать,
Не стыдно и совсем смешно,
Когда коленку оцарапал,
Утешат, ведь не всё равно.

Теперь же - нет, реви, сколь влезет,
А лучше просто промолчи.
Старайся выглядеть счастливым,
Не показать чужим души,

Ведь больно - в искреннюю душу,
То не коленки в кровь - сильней,
Но если будешь равнодушным,
Не смогут врезать побольней.

Сейчас на всех углах интриги,
Им не учили в Букваре,
Ищу людей - выходят рифмы,
Хочу забыться поскорей.

Хочу опять вернутся в детство,
Смеяться искренне, взахлеб.
Не презирать, не ненавидеть,
Совсем - совсем наоборот.

Но нет же, среди сотен книжек
Пылится искренний Букварь,
И с ним, наверно, моё детство
Ушло давно куда-то в даль.