Где я , правда –ли?
В стихире сонной.
Ни к себе, ни к врагам, пусть придет как правда
жизни скошеной, застороженой.
Как, скажи, как это?
Из как просто простых истин,
из постели, из греха чрева,
из… там где ищу неистово,
где больное наболело.
Проще суеверной пылью
стать теленком с кудрявой челкой.
Проще встать, и сказать, а был я?
Впрочем был- остальное - больно.
А был я?
© Copyright: Олег Митрофанов Пегеот, 2013
Свидетельство о публикации №113080600889
Свидетельство о публикации №113080600889
Рецензии