По грибы

Казалось, этот грустный день
                не в первый раз встречаю,
Грибы под саваном листвы
                иду, не замечаю.
Вдруг, как из проруби сквозной,
                дрожаще-бледный, длинный,
Прорвался луч полуживой
                на веер паутины.
А лес дремал полунагой,
                ограбленный до срока,
Светло проявленный росой
                с кричащею сорокой.
– Вот балаболка, не трещи,
                с тобой одна морока!
А может, это крик души?
                Прости меня, сорока.
В лесу осеннем так светло
                и непривычно пусто.
Я эхо спрячу в туесок,
                чтоб не было мне грустно.
Скрипит знакомая сосна:
                – Что рано покидаешь?
– Ещё не раз вернусь сюда,
                подруга, ты же знаешь!
А дома вытряхну грибы:
                что там ещё осталось?
Но где же эхо? Погоди,
                наверно потерялось!

               
                Безменково 1979