Мне моя подружка говорила:
"Вечно ты витаешь в облаках!"
Я же, не витала, я творила
И любила жить в своих стихах.
С юности стихи уже строчила,
В маленькую тонкую тетрадь.
Мама меня жизни научила,
Ну, а жизнь, как видите - писать.
Я пишу... мне кажется порою -
Темы для стихов не подобрать...
Столько их холодною зимою,
Ну, а летом, как грибов собрать!
Хочется писать про то, про это...
И ложатся строчки на листок.
Где-то, даже в старенькой газете,
Я нашла однажды свой стишок.
Ах, какие первые стишочки -
Робкость в них мне просто не забыть!
В них и про зверей, цветы и кочки,
И про юность, ей уже не быть.
Юность пролетела, как мгновенье,
Но стихи писала, как всегда.
Сам Есенин дал мне вдохновенье,
Чьи стихи я жаждала тогда.
Годы пробегают вереницей,
Вот уже полтинник позади.
Но стихов ярчайшие страницы,
В моей книге - всё же впереди!
А я пишу
© Copyright: Светлана Кивилахти, 2013
Свидетельство о публикации №113080608409
Свидетельство о публикации №113080608409
Рецензии