Не стихами одними поэты живут,
Не всегда с уст слова ручьём льются.
Они также,как все,ценят в сердце уют,
Только нужно души их коснуться.
Там среди ещё белых не взятых вершин
Что-то есть неземное,от Бога.
И от дум ежедневных на ряби морщин
Пролегла бледной тенью тревога.
Убелённый весной он создал дивный мир
Из напевов души,цветных звуков.
И поёт его сердце.И сладостен пир
От обилья написанных "буков".
И опять в тишине заскрипело перо-
Мысли,образы рвутся наружу.
А за окнами дождь,тучи,всюду серO,
И блестят мокро-радужно лужи.
Пусть вся жизнь у поэта в исканьях прошла,
Пусть порою читатели грубы.
Если Муза однажды в сердце вошла-
"Вечный стих" окропит его губы.
Вечный стих
© Copyright: Александр Устимов, 2013
Свидетельство о публикации №113080607920
Свидетельство о публикации №113080607920
Рецензии