Моя правда

Наверно, даже сотню лет спустя
Я не смогу понять и осознать,
У бога ничего не попрося:
Характер теперь сложно поменять.

Я ненавижу тех, кто говорит,
Что бог всегда устроит все, как надо.
Пусть верят, что он судьбы их творит.
Чтоб самому творить, нужна отвага.

Или, быть может, богу было надо,
Чтоб сын не видел никогда отца?
Или ему опять же было надо
Вмиг разделить влюбленные сердца?

Чтоб ночью, дожидаясь мужа,
Узнали дочь и мать дурную весть,
Что в марте не доехал Он по лужам,
Что погребальный звон бьет в его честь?

Я больше никогда не верю в бога,
За столько лет ни разу не прошу.
Лишь я сама решу, куда дорога.
Судьбы удары я сама сношу.

Удобно же вы создали кумира:
Коль надо – «Помоги», а нет – он виноват.
И стадо голосит, что аж полмира
Дорожка загоняет в ад.

Чужие сказки – рабство для сознания.
Удобно так людьми повелевать.
А за одно циничное признание,
«Святые» рвутся в клочья растерзать.

За то, что было девять лет назад,
Я искренне презрела бога,
И мне плевать есть ли ваш рай и ад,
Простите, у меня своя дорога.

И пусть никто не смеет говорить
«Так было надо» и «ему виднее».
Я хоть сто раз готова повторить:
«Не верила и впредь уж не поверю».

Вдова одна теперь с детьми осталась,
А вы мне загоняете про бога.
Хреновый пастырь он, как оказалось.
Иначе бы Его не скрыла крышка гроба.