Поэт

               

В нём жили ангелы или черти -
теперь никто рассказать не может.
В нём было много различных черт, и 
томилось пламя под тонкой кожей.
Он верен был одному лишь слову,
и слово тоже его любило
и в каждом тексте случалось новым:
капризным, нежным, наивным, милым -
живым и только ему покорным.
Когда он, в ручку набрав чернила,
писал, легко обретало форму
и наполнялось волшебной силой.
Расправив крылья, неслось по свету
и волновало людские души.
Бывало горьким, бывало светлым,
шептало, пело, взрывалось тушем.

Неприкасаемый. Обожжётся
любой, кому он заглянет в душу.
Он это знал и на дне колодца
хранил огонь, что сжигал и рушил.
Огонь дремал, но случилась встреча.
Необратимо, идя по краю,
он понимал, что укрыться нечем:
он сам пылает, он выгорает.

Боясь обжечь любовь или ранить,
от невозможности прикоснуться,
он слово звал, чтоб звенеть стихами
и счастлив был тем, что рифмы льются.

Послушно слово ложилось в строчки,
горячим воском с пера стекало.

Когда он выжег себя до точки,
осталось слово, его не стало.
 
05-06.08.2013.