В. В. Маяковскому

     В.В. Маяковскому
     Уважаемому поэту.            

Солнце под гору катилось,
В какую-то дыру.
Так Маяковскому приснилось
И в этом я не вру.

Поэт, ведь, вправе сочинять,
Что было или нет.
И всякий мог сей стих понять.
Сказать, что он поэт.

Достойных много есть стихов,
Написанных с душой.
Но столько выдуманных слов
Кричащих новизною.

Он революции поэт.
Писал он для народа.
Но вот его большой скелет
Был никакого рода.

Ведь разве мог народ понять
Поэта заковырки.
Они любили его стать
И в его шляпе дырки.

А он партиец-коммунист
Нес уваженье в массы.
Его трехпалый в церкви свист
У всех кривил гримасы.

Среди матросов и солдат
Не возникало прений,
Что Пушкин, просто, виноват.
Вот Маяковский гений.

Его стихов никто не знал.
А на хрена, так ясно,
Он наш Российский аксакал
И пишет он прекрасно.

И имя Ленина звучит,
Ну, прямо в каждой строчке.
Какой-то парень-паразит
Довел себя до точки.

Кричит, что Ленин правый
И  хватит силы им в Москве,
А сам в дымину пьяный.
И сапог рваный на ноге.

Да. Маяковский шел вразрез
С душой своей и телом.
Ревком шел всем наперерез,
Кто оставался смелым.

Вот Маяковский и писал
Про революцию святую.
Но сам прекрасно понимал,
Что он стреляет вхолостую.

И не любовь сгубила дар.
И пуля полетела точно.
Для беспартийных был удар.
Для коммунистов замарочка.

Душа его горит в огне.
Но не похоже, что он трусил.
Грехи не смыл он в полынье.
В стихах не вспоминал Иисуса

Таким вот был поэт-чудак,
Заездила рутина.
Наган он прятал под пиджак,
А документ в штанину.

Но не до мозга он костей
Считался коммунистом.
Но, как известно власть сильней.
Но не был он троцкистом.

Он думал, что народ поймет
Все те слова кричащие.
От тех слов душу только рвет,
Они ведь проходящие.

Вот так сгубил себя поэт.
Кричал, что пел он честно.
И был родимым партбилет,
А паспорт бросил в тесто.

Он гражданин  родной страны.
Его в ЦКа все знали.
Ну, а широкие штаны
Под койкой прозябали.

Так, что ж он глотку свою рвал
И слушал гвалт евреев
Народ страны его страдал.
Был для властей плебеем.

Не от того ли всех друзей
Вокруг, как ветром сдуло.
Светить не стал и дуралей
Виском он лег на дуло.

Хотя кончина здесь ясна.
Хоть он и пел всем вместе.
Но чья-то твердая рука
Ему сломала «пестик».

А без него никак не мог
Он распылять цитаты.
И Бог, конечно, не помог.
Ведь он не верил в святость.

И он не верил, в сей союз.
Он верил в коммунистов.
А в голове крутился блюз
Из кабаре артистов.

Жил не один он двойником.
Пришла потом расплата.
Любовь была у них втроем,
Но не она здесь виновата.

Не виноват, что часто лгал.
Пред властью многие пылили.
Народ он думал, просвещал.
Своими песнями пустыми.

Наверно хватит нам хулить,
Попавшего поэта в сети.
Он по-другому мог бы жить,
Когда любовь дарил бы детям.

А он считал, страна должна
Ему за то, что он признался
В любви в лихие времена.
И с ней во тьме он оказался.

Его друзья я не виню.
Была кровавой та эпоха.
И за поэта молча, пью.
Вдруг задает вопрос мне кроха.

А, что такое хорошо и, что такое плохо?
Я однозначно не скажу
Без всякого подвоха.
Я просто молча, полежу.

Сам в жизни кроха ты поймешь,
Что хорошо, что плохо!
Дорогу в светлое найдешь
И будешь не пройдохой.

Живите милые друзья!
Живите с Богом, с духом.
И тело бодрое с утра,
Пусть не подвластно мухам.