Постскриптум

                По мне, в стихах всё быть должно некстати.
                Не так, как у людей.
                А.Ахматова


Журналистский опыт – стихам помеха.
Их дотошность губит, мораль сквозная.
Потому и не был поэтом Чехов,
хоть и «Пушкин в прозе!» о нём сказали.
И «презренной прозе» отдав талант свой,
погубив вконец в ней чутьё наитий,
удивить нас фактом спешит галантно
журналист, рифмуя чреду событий.
Иль мотаясь по городам и весям,
из страны, в страну мчась, дойдя до точки,
путевой блокнот зарифмует весь он,
а стихов не встретишь в дорожных строчках…

Снег витает. Пейзаж за окном неказистый.
Пёс безродный мосол полирует, гложет.
Пусть поэтами будут в статьях журналисты,
а в поэзии быть журналистом негоже…

К рифмам сам я питаю пристрастие с детства,
душу заняло всю слов небесное сходство,
но откуда взялась эта боль самоедства
и, не менее горькое, чувство сиротства?
Что поэзия?  Нет, я не знаю ответа.
то по вздоху почую,  то, словно дом свой, по скрипу,
однозначного здесь не создам я портрета,
так, набросочки, да вот ещё постскриптум:
век ознобом трясёт от ужасных известий,
от газетных уток и страшно и мглисто,
вот я вирши читаю – в них всё на месте,
не поэта вижу, а журналиста…