Пилигрим

 Откуда он пришел, не знаю.
 Куда ушел он, не скажу.
 Но часто, что-то вспоминая,
 Подолгу в небо я гляжу.

 Я вспоминаю, как однажды,
 Из ниоткуда, как во сне,
 Он, умирающий от жажды,
 Ко мне явился по весне.

 Присев тихонько у порога,
 В потертой рясе, недвижим,
 Он чем-то мне напомнил Бога.
 Он был идеей одержим.

 Идеей чистой и прекрасной,
 Такой, как утренний рассвет.
 С идеей сильной, но напрасной,
 Он к нам пришел сквозь бездну лет.

 Он так хотел очистить мир
 От скверны, грязи и порока,
 Чтоб золотой пропал кумир,
 Чтоб люди верили в Пророка.

 Чтоб люди верили в Христа
 И Будду, что светлее неба.
 Чтобы царила красота,
 И людям всем хватало хлеба.

 Но вот однажды понял он,
 Что все труды его напрасны.
 Ведь мир похож на страшный сон,
 И люди бедственно несчастны.

 Ушел он, как и появился,
 Внезапно, рано по утру.
 И мир ничуть не изменился,
 Ведь он катился в пустоту.

 И пусть не станет мир прекрасней.
 И пусть пройдут века, года.
 Монаха, в старой, пыльной рясе,
 Я не забуду никогда.