Истина
Сам с собой изругавшийся напрочь,
и не молод уже и не стар,
возвращаюсь нетрезвый и заполночь
к той черте под названием СТАРТ.
А весна будто происки делала –
то ли в помощь, а то ли во вред,
накидала мне под ноги белого
на чужом непонятном дворе...
Я шагал и по белому наново
все задумывался на ходу:
толь стыдила она меня, пьяного,
то ли радовалась, что иду.
Так шаги становились уверенней
от двоякой придумки такой.
Я выискивал, видно, доверия
перед строгой, но умной судьей.
А потом, отрезвев и одумавшись,
на следы на свои свысока
все глядел я, безмолвно ссутулившись
от назойливого ветерка...
И корил себя, тварь человечную,
проклинал — не за то, что иду,
а за то, что терзания вечные
повторяю в нелепом бреду!
А за то, что проста и внезапна
только истина на листе:
слишком часто и смело я заполночь
возвращаюсь к заветной черте!
Свидетельство о публикации №113080601504
Чем на потрескавшемся дне стакана.
Мы кисть макая, жизнь рисуем на холсте.
Макая в хмель, лишь истина обмана!
Добрый день, Алексей!
Интересный стих, понравился!
Пробежалась по комментариям, и была крайне удивлена! Не прав читатель, который отождествляет автора с литературным героем! Автор в силу своей фантазии и таланта может написать абсолютно обо всём: о грехе, об искуплении, о несчастье, о Счастье, о жизни.....
И даже о смерти, но это не говорит о том, что он мёртв!
У Вас хорошие стихи, творите с удовольствием, иначе нельзя!
Удачи Вам, вдохновения и лёгкого пера!
С уважением, Ната!
Ната Стар 22.01.2019 11:49 Заявить о нарушении
Алексей Василькофф 22.01.2019 12:22 Заявить о нарушении