БЫЛЬ

 В старинных полоцких лесах
 Творились дивные дела.
 Там поселился Древний Страх
 И вновь легенда ожила.

 Там черный маг построил храм,
 И злобой страшной ослеплен,
 Он посвятил его богам,
 Проклятым словно жуткий сон.

 И старый волхв пришел к нему.
 Спросил: “За что ты так не любишь
 Весь мир и солнце и луну?
 Зачем людей напрасно губишь?

 Колдун безумно закричал:
 “Уйди старик пока живой!”
 Но волхв сурово покачал
 Своей седою головой.

 И магу отвечал спокойно:
 “Ты зря беснуешься, глупец.
 Сюда идут три белых воина,
 И страшный ждет тебя конец”.

 “Ты, верно, сам сошел с ума.—
 Сказал колдун и рассмеялся.—
 Мне покровительствует Тьма.
 И хочешь ты, чтоб я боялся?”

 И вот старик вздохнул сурово,
 Собрался молча и ушел.
 И зло возрадовалось снова,
 Что проиграл добра посол.
 . . .
 Они скакали, путь был труден,
 Но знали стоит он того,
 Чтобы закрыть могучей грудью
 Все беззащитное добро.

 Приблизившись к проклятым дебрям
 Все приготовили мечи.
 Быть может этот бой последний,
 Не зря ведь ворон так кричит.

 Сражались долго и жестоко.
 Рекой тогда вздымалась кровь.
 В лучах горящего востока
 Сражались воины за любовь.

 Ну, вот и все, затихла сеча.
 И воины, оседлав коней,
 Скакали молча в бесконечность,
 Скакали через толщу дней.
 . . .
 И пусть бегут века спокойно,
 И так же пусть бегут года.
 Три белоснежно-белых воина
 Помогут страждущим всегда.