Письма о грустном

Родные, как правило,
разбросаны по городам.
К ним летят письма о грустном.
Как в буквы ночами, в мертвый экран
мы учились вкладывать чувства.

Они далеко, друг, у другого причала.
И вокруг все внезапно сделалось тише,
но как бы громко сердце твоё не стучало,
они не услышат.

Искать их в толпах глазами нет смысла, поверь,
это давно известно.
И когда за ними закроют бетонную дверь,
помни, родные останутся в песнях.

Воспоминания рвут тебя в клочья,
и каждое слово наносит удар.
Я ведь сам в этом мире счастлив не очень.
Меня, как и всех обдает плесками
от боли утрат.

И капли падают неслышно с глаз,
просто память держит на повторе разлуку.
Это не слёзы. Это осколки тех фраз,
что мы не сказали друг другу.

Я знаю, что все неспроста.
И жизнь просто так не кидает по странам,
но скажи мне, что делать, если душит страх
за тех, кто не рядом.


Ведь у людей, что вокруг, жало в устах,
и живут они себе лишь во благо.
Берегите себя. Берегите, пожалуйста!
Мне большего-то не надо.

И пока капли падают неслышно с глаз.
И память держит на повторе разлуку.
Помни,
это не слёзы, это осколки тех фраз,
что мы не сказали друг другу.