Гроза

В июле льётся дождь. Уже который день.
И раздаётся львиный рык раскатом грома.
За чашкой кофе днём я просыпаюсь дома
и кажется, что "может уже к вечеру метель
и мне пора бы в путь быстрей от этого порога."

Гроза.
Маяк для опаздывавшей к столу бури.
Меня бросает в дрож та белизна,
стирающая в каждой грани утреннего сна
те отзвуки надежд. И вот у этих фурий,
так часто забывается за завтраком весна.

Шаг за порог и сильный дождик пеленой укрыл глаза
Рюкзак о плечи оперевшись, тянет вдруг назад.
Но, та уверенность, которой я объят,
не позволяет мне нажать на тормоза,
ведь облака и солнца лик мне радостно сулят

что за горами небо будет ярче во сто крат,
что путь пронзают реки и обрывы,
что унесёт меня за этот горизонт порывом,
который вьётся в сердце и на юный лад
настраивает мысли рыком львиным.

Куда бежать, когда из тысячи разбросанных дверей
для выхода мы выбираем окна,
когда решимость и оскал напоминает волка,
пытавшего судьбу свою среди людей,
пастушьим псом.
Но знаете, для выхода поблёкнут даже стёкла.

05.08.2013