Он называл меня слегка драматичной, вплетая цветы в косы.
Я невзначай целовала его шею и была осторожна, задавая вопросы.
Мы ходили по холодному песку, омытому волнами,
И он цитировал Блока, Шекспира и почему то Лондона.
Море качало уставшие корабли на продрогших пристанях,
Мы обнимались и обещали друг другу обмениваться письмами.
По ночам, убаюкивая, он шептал что-то такое непонятно близкое,
Утром, просыпаясь от холода, я читала его спешные записки.
«Время точно песок протекающий сквозь замерзшие пальцы,-
Говорил он,- не думай, всё пройдет. Но ничто не будет как раньше».
И это море, песок и дым, что от губ к губам становился влажным.
Солнце опускалось от горизонта к берегам, и нас считали без вести пропавшими.
Закаты всегда точно отсчитывали каждую каплю выпитого вина.
И единственной мыслью было лишь просьба, чтобы я никогда не была найдена.
Море. Песок. Дым
© Copyright: Краснова Ксения, 2013
Свидетельство о публикации №113080500747
Свидетельство о публикации №113080500747
Рецензии