Ему бы семьдесят было сейчас.
Но тридцать без малого нет среди нас.
Вокруг пустота и внутри тишина.
Стихи не звучат, не играет струна.
Он не поёт и гитара молчит.
О боли народа никто не кричит.
Поэзии нет уже двадцать лет.
Никто не срифмует даже куплет.
Его хриплый голос звучит через раз,
Среди безобразных бессмысленных фраз.
Даже если ты очень захочешь узнать,
Грохот и лязг не даст разобрать…
Ни слова, ни ноты, что он написал.
И как, в дни молчанья, он громко кричал!
Да было время, он всюду звучал.
И голосом хриплым динамики рвал.
Он громко кричал и ярко горел,
Но как не спешил, всего не успел…
Никто не поёт больше с пеной у рта
И кажется всё теперь суета.
26.01.08.
Памяти Высоцкого
© Copyright: Иннокентий Сперанский, 2013
Свидетельство о публикации №113080505740
Свидетельство о публикации №113080505740
Рецензии