шопинг в комиссионке

Хожу в комиссионку за воздухом эпохи,
Не рококо с барокко, а предвоенных лет –
Где шляпы из соломки хранят духи и вздохи
Хозяек волооких;  где  ждёт меня буфет,
Красуются виньеткой  псише-переселенки,
Блестит натёртый воском комод, на нём подряд
Пастушки-статуэтки, мещанские нетленки –
Следы былого лоска – десятками стоят.

Кружу средь интерьеров столовых и гостиных
И впитываю запах  советской старины…
Тяжёлые портьеры пропахли нафталином,
На истощённых лаках царапины видны.
Легонько пальцы лягут на подлокотник кресла,
И только вознамерюсь на краешек присесть,
Как исподлобья взглядом зацепят,  чтоб не лезла,
Мол, вам бы их манеры… но не про вашу честь…

Исследую витрину, стою, уйти не смею,
Шурша одной купюрой… «Решай! – душа кричит.
Со штопкой пелерину, потёртую камею,
Линялую гравюру? Мне всё б заполучить!»
Застыла  манекеном  «немая» продавщица –
Таращится в сторонке учёная  сова.
Вдыхая цикламены,  я выбрала вещицу…
На шляпную картонку хватило мне едва.