Похмельные строфы

           Посвящаю матерям

Бьётся тупо муха об окно
и жужжит, жужжит, как бормашина;
а в Центральном парке городском
бочковое разливают пиво.

Мать бранит, бранит меня весь день
жгуче-долгими, как хлыст, речами
и в платочке, ситцевом, простом,
влево, вправо головой качает.

Под иконой - громко - для меня
молит разума, хотя б краюху,
ей церковная с огнём свеча
обпекает капельками руку.

Ждёт вестей и чуда от святых.
Что ж стряслося с добрым, тихим сыном?
Виновата ли она сама?
Где ошибку снова допустила?

"Ох, сынок, ты - копия отца:
крепко пьёшь, как он, отец, покойник;
он работу, имя потерял;
буйно жил, семью в гостях позорил".

"Ох, родной, прошу - себя не гробь!
На колени хочешь, хочешь - встану?
Поклянися - мною - мной - Христу
не притронуться вообще к стакану".

"Ну, да ладно, знаю, что упрёк
больно-тяжко слушать на похмелье...
Там, на кухне, я тебе, в углу,
схоронила, дура, водку-зелье".
 -/-  -/-