Моцарт

Наверняка все знают: Моцарт – гений!
Считает кто-то – он сошел с небес!
Вот Пушкин в час великих вдохновений,
Назвал его  «счастливцем» из «повес».

Один чудак – знаток у новых русских,
Уверен был, как Моцарт что есть сил,
Всю музыку писал из очень узких,
Коротеньких мотивов для мобил.

Да, это тоже Моцарт – гений,
Но лишь для очень сереньких  умов,
А  для грядущих, новых поколений,
Он исполин! Основа всех основ!

И в страшном сне не снилось "эрудиту",   
Блеск ярких образов сонат, симфоний, месс,
Не знал,  что  Амадей  вошел в элиту,
Тех  гениев, сошедших к нам с небес.

Спустился он на Землю верно, с неба!
Седьмой ребенок, чудо-карапуз,
Восторженный посланник бога Феба,
Любимец всех его прекрасных Муз.

Он ангел был «ужасный», непонятный,
В свой чопорный, сентиментальный век, 
С трудоспособностью почти невероятной –
Загадкой  скрытой для людей  навек.

В натуре Моцарта звучали диссонансом
Великодушие, отчаяние, сарказм,
Мажорный взгляд с  минорным резонансом,
Терпенье, лень… еще  любви соблазн…
 
Объездил Моцарт чуть не всю Европу,             
Не мог сидеть на месте он когда,
Подобно непокорному потоку,
Неслись неукротимые года.

Словно  дитя гнал череду событий,
Стремглав меняя кадры, как в кино,
Как будто  знал, что время для открытий,
Ничтожно мало в жизни у него.

Казалась жизнь вокруг такой прекрасной,
Но изменить судьбу никак нельзя,
И как бы участь не была ужасной,
Пришлось смириться с данью бытия.

Был час ночной, когда он отвернулся
К стене холодной, перестав дышать,
И умер. Мир не содрогнулся.
Не стал никто терзаться и страдать.

На кладбище святого Марка божья сень
Навек сокрыла  холм могильный.   
Исполнен  слез его был ссудный день,
И даровал покой  Господь всесильный. 

Случилось, что желало провиденье,
И погребальной песни отзвучал мотив.
Врагам  отправлено напрасное прощенье,
Как  в  тайну исповеди – злой речитатив.

Что перед нами — рок, судьба,  другое?..
Иль месть врагов за то, что был велик?
Или в «Волшебной флейте» роковое
Величье чувств он с легкостью достиг?..

Но только лишь в двадцатом веке,
Осмыслил  Мир  душевный драматизм,
Что все творенья солнечного света,
Скрывали   его внутренний  трагизм.

И двадцать первый век  еще, быть может,
Раскроет  тайных преступлений след.
Лишь только музыка понять его поможет,
И только музыка нам  даст на все ответ.

                ***

Рецензия на стихотворение  "Моцарт"

«Стих как стих»… написал ты  онлайн ответ,
Приговор, как сухой укор, передал интернет.
Моцарт – это не Питер-брат!
Не объявит за чушь джихад.
Не нашлось слов  других и фраз?
«Стих как стих»… вот и весь твой сказ.

«Стих как стих»…  словно  треск осенних сучьев.
Я не спорю, у Пушкина круче.
От агогики слов твоих
Мой  порыв  как-то сразу стих.    
Все понятно для нас двоих:
«Не пиши ты стихов  таких».

Знаю, Моцарт – бездонный мир; знаю, Моцарт  неповторим!
Миллионов людей  кумир, и  волшебник  небесных сил...
Словно   ангел, сошел с небес, а с судьбой из одних  чудес...
Не достоин он куцых слов и бездарных моих стихов.
Но услышав, с какой тоской раздается мотив простой,
Как клавирный концерт звучит... и... душа к небесам летит...
Нет ни ночи уже, ни дня, лишь печаль в тишине звеня
Манит ввысь, где покой и  тишь, где ты даже врагов простишь.