Мне когда-то приснилось - ведут на расстрел...

Мне когда-то приснилось - ведут на расстрел,
И я в белой, как в книгах - рубахе,
Я - какой-то мужчина?.. мальчишка, пострел,
А иду без сомненья и страха.
Но всему - даже мужеству в жизни предел,
Или нет? Беспредельна отвага!
Я во сне даже звука издать не посмел,
И представил, что гибну под флагом.
Только в миг тот последний - о чем я жалел?
О семье и о том, что не сбылось?
Может быть, но еще я вдруг стать захотел
Тем, в кого Божья сила вселилась.
Пожалел я о том, что я не Серафим,
Не Саровский. И не Чудотворец.
Что мой крест оловянный сияньем своим
Не остался навеки в истории.
Нет же - крест у любого по сути велик,
Просто жаль, что сей путь не осилил,
Что Великую мудрость до дна не постиг,
Босиком не прошел сотню милей.
И не ведал того, что святые прошли,
Не искал их дороги, как старцы.
И нежданно вдруг ангелы смерть отвели
И позволили мне поскитаться.
И сказали - давай же! ведь ты так хотел -
Хоть семейный, хоть нет - пробуй, делай.
И уж если второй раз пойдешь на расстрел, -
По-иному смиренным и смелым.
И - не зная еще, что же мне предстоит -
Я шагнул - в новый день - в неизвестность.
И почувствовал рана уже не болит,
И горит куполами окрестность.
И дожди под ногами струятся ручьем,
И земля - так душиста и пресна.
Я проснулась - и сон показался ключом.
От какой-то двери неизвестной.