Картина

Старый художник пишет на холсте,
Младую деву, скрытую в темнице…
Свеча горит, мерцает на столе,
И изумрудом слезы на реснице…

В руках у девы вышивка была,
Златая нить ложилась ровной стежкой…
А по щеке ее, текла слеза,
В огне свечи, сияющей дорожкой…

Каскад волос скатился на плечо,
Чуть прикрывая бархат нежной кожи…
Огонь камина полыхает горячо,
Но обогреть ее, уже не сможет…

В глазах, в душе и всюду - холода,
Судьба ее с любимым разлучила…
И заковала в замке навсегда,
Да только сердце - счастье не забыло…

Пред ней как прежде - поле и ручей,
Младой художник, нежно кистью водит…
Играет солнце в отблеске очей,
Любовь с улыбкой свой костер разводит…

Юной душе не велено мечтать,
Неравный брак никто им не позволит,
Она должна графиней вскоре стать,
А он, художник при дворе, в неволе…

Старый художник пишет на холсте,
Младую деву, скрытую в темнице…
Было давно, но до сих пор - во сне,
Душа в далекий замок к ней стремится…