Пусть наши руки встретятся на небе,
когда твой голос стихнет в моём горле,
твой стих молочной вязью будет пролит
в мой рот (как крем-брюле на чёрном хлебе).
Слова не будут правдой или ложью –
кровь с кровью говорит совсем иначе.
В твоей ладони спит мой лунный зайчик,
а на груди мой взгляд алеет брошью.
Мне солнце вокруг пальца метку выжжет –
обручены! Нам не стоять у алтарей.
Подай мне знак: пусть я во сне увижу
глаза твоих детей.
Пусть наши руки встретятся на небе...
© Copyright: Таллула Фиш, 2013
Свидетельство о публикации №113080401050
Свидетельство о публикации №113080401050
Рецензии