Цыганский барон

Август. Вечер. Суббота.
Дача старых друзей.
Все вернулись с охоты,
я брожу средь гостей.

Шутки, смех, разговоры,
мы садимся за стол,
под шумок ещё кто-то
опоздавший пришёл.

Я молчу, не заметив
реплик с разных сторон,
потому что напротив
ты – цыганский барон.

На тебя здесь украдкой
не одна я смотрю,
сердцу страшно и сладко,
я пьяна, хоть не пью.

И в дыму сигареты,
уже третьей подряд,
словно странствует где-то
этот пасмурный взгляд.

Кто-то подал гитару
и тебя просят спеть.
Я у многих украла
шанс так близко сидеть.

Фон синеющих окон...
Как к лицу тебе грусть!
Каждый вздох твой и локон
помню я наизусть.

Лампа перегорела.
Все расходятся спать.
Кареглазого плена
мне уж не избежать.

В такт с тобой попадая,
бьют часы за стеной.
Тихо струны лаская,
ты поёшь мне одной.

Я изящно-небрежно
ставлю сердце на кон –
скоро мы неизбежно
перейдём рубикон.

Время остановилось,
муха бьётся в стекло...
С кем всё это случилось
и куда всё ушло?