Лежит тетрадь на пыльной полке,
А в ней – неведомый поэт.
Теперь она хранит осколки
Его невзгод, его побед.
Как жил он, чем дышал – забыто,
Уже закончился тот век.
Листы забвением покрыты,
Как тёмной коркой старый снег.
Я помню, как его листала,
Когда ещё другой была.
Тогда мне смутно, но казалось,
Что я его понять могла.
Прошли года, сменились нравы,
И мир давно сошёл с ума.
Молчит поэт, сказать не вправе
О том, что я не поняла.
Устала я, о жизнь запнувшись,
Однажды села у окна.
К тетради старой прикоснувшись,
С обложки серой пыль сняла…
Как нравы, зло лицо меняет,
Но суть из века в век одно.
Ищу ответ и понимаю, -
Ведь всё написано давно.
Историй разные сюжеты,
Но между строчек мысль ясна:
Любовь и ненависть всё те же,
И истина всегда одна.
Молчит поэт, но на страницах
Его душа ещё живёт.
Себя отдавший по крупицам,
В других он сердце обретёт.
Поэт
© Copyright: Аня Мухоморова, 2013
Свидетельство о публикации №113080308805
Свидетельство о публикации №113080308805
Рецензии