Правда

В этих стихах хочется написать всю правду
От точки до точки, запятой, многоточия, двоеточия...
Я пыталась прибиться паршивой овцой к безразличному стаду,
Но в своём резюме мне пришлось рисовать одни прочерки.

* * *

Надо мной хохотали до коликов в переполненных коридорах!
В этих узких проходах всё стулья, головы, ноги/коленки.
А я лезла (вот дура!), как все, через эти заборы.
Нас потом, как зверей, по домам развозили в клетках.

Кусок корки от чёрного пах придорожной пылью и грязью.
Мы делили на равные части чистую воду и горе.
Если нам удавалось насытиться – это был праздник.
Вместе с ними я знала, что нам не увидеть море.

В самом дальнем углу обитала больная старуха.
Иногда, утирая дырявым платком свои слёзы,
Она нам говорила (давно уж лишившись слуха),
Что ей спать не даёт моя бестолковая проза.

Что доказывать ей, что до прозы мне, как до неба…
Я же, вроде, стишки по ночам всем друзьям читаю…
Жаль, что эти стишки не заменят нам с ними хлеба.
Уж в который раз я друзей навсегда провожаю.

Так и жили мы в тесноте, темноте и печали.
Каждый раз в выходной мы пробиться пытались к стаду.
Но о нас не читали… О нас не писали… О нас молчали!
А мы, словно богиню, всегда почитали правду.

3 августа 2013 года