Двадцать пятого июля,
Раз так зритель захотел,
Ветры прошлого подули,
В зал Высоцкий прилетел.
На плечо одел гитару,
Для начала побренчал,
И веночек песен старых,
Напевал нам два часа.
Он не пишет песен новых,
Нет поэта на Земле,
Он свободен, не в оковах,
Лишь портрет его в стекле.
Но крепка народа память,
И уж больше тридцати лет,
Каждый год на встречу с нами,
Прилетает к нам поэт.
Это не живой Высоцкий,
Но я в почтении встаю,
Просто это друг московский,
Заменил певца в строю.
С хрипотцою голос льётся,
В темноту, в притихший зал,
Будто это сам Высоцкий,
В новой жизни воскресал.
Да простят меня за это,
Просто не могу молчать,
Но Высоцкого поэта,
Нам не надо забывать.
Памяти Высоцкого
© Copyright: Анатолий Матюшин, 2013
Свидетельство о публикации №113080306515
Свидетельство о публикации №113080306515
Рецензии