Скандальный сон

Висят в галерее картины на белой холщевой  стене,
Покойный маститый художник явился мне нынче во сне.
С улыбкой кривой, ироничной кого – то под ручку подвел,
Сказал, «Вы пока пообщайтесь!», и к бару за рюмкой пошел.

«Вы тоже художник?» - спросил я,  изящно одернув сюртук.
«Ну что вы!» гость тихо ответил, «С чего же вы взяли, мой друг?»
И я, говорю, не художник, но в детстве хотел рисовать
Сидел по ночам и мазюкал и прятал листы под кровать.

Кружок посещал после школы, обидно. но стал понимать
Талант не дала мне природа, успеха тут мне не видать.
А незнакомец вальяжно за плечи меня приобнял
Потом приосанился важно и резко в лицо мне сказал:

«Таланта нет, есть булка с анашой,
И есть еще мозолистые руки!
Художник – типчик с мелкою душой,
Клошар, холсты марающий от скуки!

В основе всех творений лежит труд,
Того. кто мажет кистью поусердней
К рукам дельцы скорее приберут
И в галерее выставят соседней!

И долго будут промывать мозги
Что этот мол бродяга одаренней,
Чем те с которыми он кров делил,
И хлеб крошил, хлебая суп холодный.

Ну а когда скопытится сей муж,
От водки, наркоты и прочей дряни,
Тогда его в святые возведут,
Тогда уж точно гением он станет!

И будет галерейщик продавать
Его полотна, ручки потирая,
На нем потом мильоны наживут,
А он лежит и горести не знает.

Под скромною могильною плитой
Лежит упорный красок изводитель,
Таланта нет  - и это хорошо,
Стучите и откроют вам, проситель!»

«Ну что пообщались?» - художник мне рюмку из бара принес
Не пью! Не пишу! Не рисую! Я выплеснул рюмку на холст!
А холст почернел, растворился, и звездное небо за ним!
В холодном поту я проснулся, убитым, но все же живым!