Июль кончается
- не уложилась в лето жизнь.
Счастливым быть не всем случается,
шепчу себе: Ничто… держись!
И сохну сном от недоверия,
глупею в днях от маеты.
Уже себе ни в чём не верю я,
а вон тепло ещё сквозит.
Плюс двадцать восемь на термометре,
а впереди сентябрь…
Привык и хочется веселия...
А где ж его сыскать?
Теряя радость смелую, ещё листва топорщится.
Ещё жива для радости притихшая душа.
Лишь тает опасение, что срок тепла закончился,
а счастьем опахнуло ли, и часики спешат.
Ещё листва пьяна дождём… Пока-то дождь коротенький.
Да знаешь, хмурое придёт, затопит всё вокруг.
От несогласия душа любовью тихой корчится,
не может время задержать, и дни назад вернуть.
Любовь!.. она моя беда. Ищу её поблизости.
А нет следов, одни мечты
сороками кружат.
И время дрёмы позади, июля дни забудутся.
Не повторится, что прошло.
И надо ль вспоминать?
Пропажа снов, пропажа дней… - уж очень жизнь торопится.
А сгинет теплая пора, и осень заскулит.
Не знать бы времени черед,
у жизни за околицей
стоять и ждать, стоять и ждать…
или наоборот.
Свидетельство о публикации №113080203778