Они кричат, что знают Бога...

Они кричат, что знают Бога,
Берутся смело утверждать,
Что их ведет судьбы дорога
В покой, блаженство, благодать…

Я б также мог воскликнуть с ними,
Что, мол, и я постиг Творца,
Но я стреляю холостыми —
Не вышло из меня бойца,

Ведь в галереи дел духовных
Мои картины не берут:
Нет недостатка в многословных,
Стихи писать — не высший труд .

Я —не блистательный подвижник,
Не сердцем преданный адепт,
Не вник в учений суть, как книжник,
И скуден счет внесенных лепт.

Есть те, кто прост, как  голубь сизый,
Есть те, кто мудр, как та змея,
Есть те, что ходят по карнизу,
А я… Ну что такое я?

Клубок задавленных эмоций
С претензией на глубину…
Отравлен злом. Оплавлен Солнцем.
Сам у себя давно в плену.

Я протестую, голосую,
Кидаюсь из горячки в бред,
Но Тот, кто поминаем всуе,
Не нарушает свой завет,

И, несмотря на все нюансы,
Намерен действовать в душе…
А то какие были б шансы
Покинуть с честью мир вещей?

Смешно и думать. В этой сфере
Я часто путал адреса:
То рассуждал в своей манере
О том, что там, на небесах,

То с плохо скрытым раздраженьем,
Досадовал на бег времен,
Бросался запасать именье,
Успеха жаждой опьянен,

Об потолок с размаху бился
И пол подробно изучил,
В тупик забраться торопился,
К дверям открытым  ждал ключи…

А Тот, кто видит все, спокоен
И тех, кто сделал шаг назад,
Не возвращает под конвоем,
Чему я несказанно рад.

Пускай в осадном положеньи
Молитва — слов бессвязных ком,
Спасибо, Бог, за уваженье,
За право жить своим умом,

За право слушать ритмы сердца
В те дни, когда глаза слепы,
За горький статус иноверца
Среди податливой толпы,

За ненадуманность  сюжетов
За Дух, избравший домом прах…
Из терпкой смеси чувств задетых
Я исключаю прежний страх

И умолкаю, принимая
Закат в надежде на рассвет.
А тем, кто вправду Бога знает —
Горячий, искренний привет.