Взлетая над тысячами,
Взмывая под самые облака,
Слушаешь вальс души.
Те, что снизу пальцами тычут.
Им ведь не объяснишь,
Что чудак образован от чуда.
И, закрывая ладошками уши,
Растворяешься где-то в ночи.
А сквозь метры часов расстояния,
У тебя же сегодня праздник,
Я твержу себе: «только молчи».
Ведь у тебя намертво заперты ставни.
Ставлю на пол компот из слив,
Не поддать бы его ногой.
Для меня твое Я такое же
Неизведанное, как мир иной.
Да и ты уж совсем другой.
Я прошу тебя, просто будь счастлив.
С днем рождения, Дорогой.
***
© Copyright: Черняева, 2013
Свидетельство о публикации №113080105470
Свидетельство о публикации №113080105470
Рецензии