о глупых вопросах

... опять те же грабли... промозглое лето в мурашках трамваев коробит короткостью встреч и яростью страстных прощаний, обещая жару /так хочется верить/, стучит по откосам кривыми дождями... поднятый ворот, руки в карманах - ветер печален и скуп на признанья. чтобы скрыть все потери, останется гостем, случайно забредший без нимба и крыльев, серебряный ангел.
... мой город стареет, пряча в зеркальцах луж обрюзгшее тело и в ранге суфлера хрипит о дешевой любви одинокая ночь...
опять те же грабли... ты пишешь открытки о скифах и море, о том, что «все люди - забытые боги, что мы - это космос, секрет пентаграммы... мы вместе... возможно... когда-то...»
... на сломанной ветке уснула чудная заморская птица... покрытые пылью, на полках не светятся книги - им нечего больше сказать... и двери... двери молчат, и хочется плакать, считая часы до рассвета... и в горле топорщится глупый вопрос: «...





Фотограф Anya Lsk