Маяковский

Гигант руды словесной,
Он мог бы жить и жить.
но
На горло своей песни
не смог не наступить.
С трудом пришла удача:
Пришлось и голодать.
Поставлена задача
Ум партии отдать:
Писать про заседанья,
Про Ленина писать.
Другого мирозданья
Ему не понимать.
И лодка не разбилась
О пошленький, о быт, -
О чём мечтал, - то сбЫлось
И был  не позабыт.
Квартиру Луначарский
Смог выделить ему.
А с мыслью пролетарской
Он не носил суму.
В Париже пребывая,
В Америке не раз,
Писал, не забывая,
Про свой рабочий класс.
А кто спасал таланты, -
Сбежал, скрывая спесь.
Кричал он эмигрантам,
Что «Правда, только здесь»
Но тут пришла забота:
Кому-то по утрУ
Обширная работа
Пришлась не по нутру.
Что «слишком много стало
поэта. А зачем?»
И это так хлестало
По органам по всем.
«Ну, кто не понимает
моих стихов?», - спросил.
Все руки поднимают, -
Владимир загрустил.
А счастье в личной жизни-
Сквозь пальцы… как песок.
Назад весь путь был выжжен,
И… пистолет в висок.
p.s
Косым дождём России
Назвал себя поэт.
Но мы  его простили,
Что «Хорошо», что нет.