Неудавшаяся проза

Немного прозы было бы не лишним 
Для простого такого дневника, 
Чтоб на минуту прервать затишье 
Известного всем тайника 

Говорят, будто с ног на голову 
Имеет движение свет 
А по мне - как в гробу вертятся, 
Меняясь, закат и рассвет 

Четвертинки свои выморгнешь, 
Все уже на своих местах 
По углам дотлевает сгнивший 
Позапозавчерашний прах 

Он ненужным томился в ящиках, 
А теперь мне немного жаль, 
То что кто-то иной прибрал себе 
Трепетливых пылинок грааль 

А теперь ни взглянуть, ни сдунуть их 
Не подслушать их грустный писк, 
Оседавших на чей-то глянцевый 
Белоснежный компактный диск 

Но заметишь лишь пятна темные 
Ты на полках соседских книг, 
Разрывает головку томную 
Отвратительный мерзкий крик 

И сметаешь скорее тряпкою 
Выбиваешь не с книг - с себя 
О невидимой дымке матовой   
Не подумать уже нельзя 

Не она оседала в ящиках, 
Не открытых тобой вовек 
А впитала улыбки на щеках 
И скупой человечий грех 

Словно собственным повелением 
Она жизнью своей жила 
И имела свои стремления, 
А не то, что ей отдала