Нет привычки

Почитал стихи…  И задумался… Почему в них все просят счастия?
….нелегко им жить?.. нет участия?.. или, может быть, нет прощения???

Своенравен век…
                милосерднее
                не бывало на Руси времён,
а живым душой пламень сердце жжёт, тяжко даже думать о том.
Тяжко бремя нести, и себя осязать средь свободы пустой и простуженной,
и нельзя же понять  (если всё потерять…) долю главную, вдруг да ненужную…

А в глаза – небеса… Лето радость орёт. Обещает любить да не кончится…
Без узды, без оков сердце наоборот… ищет угол себе, чтобы скорчиться.
 
Не привычка дурна - нет привычки другой!..  потому пустота разрушительна…
нам бы просто любить подпевать ветру в вой, да ведь в сердце скулёж оскорбителен.
Мы повязаны жить  в суете, в нелюбви, утешать себя, просто загадывать…
невозможное пить, возмущенье носить, унижаться душой перед гадами.
Невозможно!..- а может, наоборот… не устали на что-то надеяться?
И скрипит и везёт чепуху жизни воз, и в нелепое счастье всё верится.

Где привычно – там серо,
                и пустота
                обросла неухоженным мусором,
в нём нам сыро, тепло,  и несёт из угла  жалость серостью невезучею.
 
И знакома судьба,
                притерпелись, хотим,
                чтобы глупое время не кончилось,
ведь спасет от себя вечный русский авось да молитва, как колокол, звонкая.
 
Только небо над нами плывёт и плывёт, только мало нам жизни бессонницы,
тайной что-то куда-то зачем-то зовёт, не даёт без привычки опомниться.
 
Почитал я стихи… боль живая в словах, и упряма душа ненасытная …
верно, соком целебен душевный страх
                сознавать, что, наверно, убитый я.