Иду, считая каждый сердца бит.
Удар-восторг, за ним удар-печаль.
За семь..., нет пятьдесят шагов разлить
Словами жар, чтобы зажечь мистраль.
Все меньше строчек. Все сильней любовь.
Твой чистый лик не уложить в сонет.
И лишь твой легкий шаг его улов,
Все остальное лепет, нежность, бред.
Слова спешат шепнуть, согреть, занять.
Стать жизни шумом, ворожбой и сном,
Желаньем повторить, пропеть, узнать
Кто этих слов творец? Что знает он?
И вот уже ты стала частью слов,
Сонет тебя раскрыл, снял твой покров.
Сонет 1
© Copyright: Саша Казаков, 2013
Свидетельство о публикации №113080101902
Свидетельство о публикации №113080101902
Рецензии