и это словно неуместное веселье на похоронах,
разбрасываясь размокшими венками,
или чем там ещё.
и чья-то суть ведь поддаваться не должна,
глотающий таблетки, отдаёшь себе отчёт?
кто греет руки под плащом твоим - сама лишь темнота,
безличной паранойей твоего пустого зала?
на каждой трассе предпоследний поворот -
чернилами и кровью изо рта,
прочерчиваешь линии неспящими глазами.
безумия восход на чёрно-белой плёнке дня -
разрывы от когтей предельно-тонких -
ответит "сделай это, да!",
и ухмыльнётся пустота,
над лишь одной в ряду несуществующих могил -
ты сам себя бессмысленно убил.
epitaph
© Copyright: Кира Синнер, 2013
Свидетельство о публикации №113080101062
Свидетельство о публикации №113080101062
Рецензии
