Искусство любить

А я разучился смеяться
с тех пор, как уехала ты.
До мозга достали паяцы,
приливы ночной мерзлоты.

Я тоже подальше уехал,
где прыгают нерпы со скал
и чуткое горное эхо
по глади разносит Байкал.

Ты где-то под солнцем Анапы,
а я свой распахивал  взгляд,
как сосны, одевшие шляпы,
совсем обнажённо стоят.

Здесь есть бесконечность простора
и девственна свежесть волны.
Здесь наша беспечная ссора
оглохла бы от тишины.

Прозревшей душе неприлично
жить мелким и всем, что за ним.
На фоне природы величья
всё кажется просто смешным.

Душа очень долго
искала - потом это только
поймёшь:
морскую прозрачность Байкала,
его необъятную мощь.

Его голубую бездонность,
менявшую цвет и узор.
Сто раз окунусь и дотронусь
к царю светоносных озёр.

В чём сила его
магнетизма -
не всякому знать повезёт.
Байкал не вмещается в письма
и мысль не опишет красот...

Обиды и мелкие чувства
затмил туристический быт.
А я постигаю искусство
тебя, как природу, любить.