не понарошку

смеялось солнце зиме вдогонку, в покрове снежном плешины выев.
весна училась звенеть ручьями, капелью падать на мостовые,
чтоб утром ранним, под птичьи трели, дождём вернуться к началу лета.

нас было двое под старой крышей но мы не знали ещё об этом.
она молчала. она мечтала, читая жизней чужих анамнез.
я жил, не видя причин и следствий,  не понимая, зачем она мне.
я научился писать и слушать, ступать по краю, не горбя спину.
и было время пройти сквозь сумрак, не опасаясь упасть и сгинуть.

но вот, однажды, когда под вечер звенел кузнечик в зелёных травах,
я лёг послушать. звонарь мой – слева, но кто-то третий улёгся справа.
жасмином пахло. цвела омела. и та, что рядом, сказала: «слушай,
привет, я знаю, ты тот, который, приходит ночью, воруя души.
откуда знаю? давно об этом мне нашептали соседки наши.
ну, да, я верю. и что такого? но мне, ты знаешь, ничуть не страшно.
ведь и сама я немного дура. так обзывают меня мальчишки,
и ты такой же: глядишь на небо. считаешь звёзды. читаешь книжки.
а кто сегодня мечтает в космос? все в интернете сидят. а мы же
летать умеем. нам нужно рядом. поодиночке таким не выжить»

что было после давно не тайна.
таких историй – пучок на трёшку.
луна светила.
внизу был город.
а мы летали.
не понарошку.


31.07.2013 19:31