Как угольки потухшего костра
Под нами проплывают города...
И в тьме ночной бессонная Европа
Свой свет кладет на крылья самолета.
Как будто бы чуть тлевшая зола,
Рассыпались как искры города…
Средь черной ваты облаков,
Скопленьем ярких огоньков.
Наш самолет гудит к Востоку
Сквозь облака ища дорогу
Навстречу утренней заре,
Чтоб распластаться на земле.
Все спят, но я один не сплю:
Все огоньки с небес ловлю.
Вот Вена – скопище огней
Морской звездой на дне морей.
А это Минск в спирали яркой
Как будто огненной фиалкой
Лежит среди ночной золы,
С определенной высоты.
Все огоньки да огоньки…
Двенадцать тысяч от земли…
Краснеет небо за бортом-
Так значит скоро будет дом!
Ночной рейс
© Copyright: Константин Журавков, 2013
Свидетельство о публикации №113073009041
Свидетельство о публикации №113073009041
Рецензии