Молчи

Доживать… Доживать?
Черствый хлеб дожевать,
Накидаться колес
И метнуться в кровать.
Чтобы спать? Вашу мать,
Да какое тут «спать».
Доживать. Говорю ж, доживать.

Говоришь, только раз? Все равно пидорас.
И заученной версии мертвый каркас
Все задушит веревками благостных фраз,
И посмертный покой все равно не про нас.
Не про нас. Ну совсем не про нас.

Бедность чувств не порок, а богатство – порок.
Много всякой ***ни не найдут между строк.
Может быть, этот крик породил русский рок.
(Кто кого породил? Каламбуры не впрок)…
Русский рок? Русский рок, русский рок.

Русский рок… Достоевщина, еб твою мать.
Лучше будем комедию, что ли, ломать
(От Шекспира до Байрона время сжимать)…
Никого не проси никогда понимать.
Никого не проси понимать.

Ибо если поймут – просто плюнут в лицо,
Просто шею сожмут негритянским кольцом,
Просто выставят в дверь и въебут о крыльцо…
Все, молчишь? Так молчи. Молодцом.