Рысь

****




В пространстве крахмаленных занавесок,
чей взгляд исподлобья в пространство - весок,
чей дождик за окнами – в сотне версий,
хранящими память верней…
В пространстве – ни плоскости, ни рельефа -
в котором  - теряется день и эхо,
всегдашнее внешне звучащее эхо
прошедших пред ними дней…

В пространстве стола, чья достойна хватка:
держать четырьмя – избежать упадка,
чья плоскость в кружочках, как у гепарда,
от выпитых до краёв   
пространством наполненной сотни стопок, 
чей массовый шорох, и звон, и топот -
как отклик судьбы, по всему - жестокой
к смешенью своих даров…

В пространстве моём, где сплетают стены
в пустых переплётах пустые темы -
тома оприходованных системой -
бескрайности и тоски…
В пространстве твоём, где я  - что-то между -
желанием, берегом и надеждой,
и утро - вставляет упрямый стержень
в игривую гладь руки… 

В пространстве, разорванном паутиной,
чья лёгкость серебрена и тактильна…
(Ах, сколько же мы её накрутили,
ища простой чистоты… )
В пространстве, где сомкнутые ладони
смещаются вместе, и лодкой - тонет
всё то, что не подано на застолье,
разбитое у плиты…

В пространстве, где нас не вмещают фразы,
где занавесь сна неподвластна глазу,
где разность от общности и маразма -
примерна равна нулю…
В пространстве, где личное - столь упруго,
что можно и дальше толкать друг друга,
поскольку лошадкой бежит по кругу
рассёдланное «люблю»…

В пространстве, где смешаны в деле парном
четыре руки в полумраке спальни,
где красные листья любви - припали,
зелёные -  не взялись…

…И комната смотрит из нашей чащи,
следя - жёлто-пламенным и блестящим,
что губы - искали тебя - как чаши…
И щурится, словно рысь…