Фиалки

Подоконник с фиалками, пара бегоний, алоэ,
за осенним окном оголённые кроны, стволы:
жизнь такая, что что-то всегда у души под полою,
это «что-то» душа, коль избудет, то из-под полы.
Потому и не жди откровений открытых, читатель,
хоть тебя заманить – я всегда от души хлопочу:
что поэзия – исповедь, – кстати ли это, некстати, –
всем известно, но всё же, не всё ей, святой, по плечу.
Я могу рассказать, как жесток я бываю и злобен,
и что хата моя, нет, не с краю, – живу на юру;
по подобию Господа создан я, но не подобен
я ему, и чужие грехи на себя не беру.
Это век наш жесток, это злобен наш век оголтелый,
это век наш изгадил и воздух, и мысль, и пейзаж,
и к нему я, как все, всем причастен – душою и телом, –
(потому и зовём его – вдумайтесь, милые, – наш!).
Хочешь что-то исправить, с себя и начни, коль не шутишь,
жить начни сам по совести, только, родной, и всего,
да вот в том-то и дело, что каждый в кармане-то кукиш
потихонечку крутит,  коль дело коснулось его.
Я фиалки свои поливаю почти ежедневно,
непорочно цветут они так – как умеют цветы;
и не надо, читатель, стихи отвергать мои гневно,
а подумай сначала: а ты, не такой ли и ты?
За осенним окном оголённые кроны и слякоть,
моросило слегка, а теперь уже начало лить:
ах, как любят поэты в стихах убедительно якать,
ах, как любят они на кого-то грехи все валить…